A casa. O cheiro a tabaco. A desarrumação. A sala. A mesa com cinzeiros cheios de cigarros. A casa dele. O sofá dele. O espaço dele. E o silêncio, o silencio perturbador. A televisão ligada. O cigarro aceso. O fumo a entranhar-se na minha roupa e no meu cabelo. Os telemóveis. Os nossos corações. A distância. A aproximação. A proximidade. Estar junto a ele. As mãos a tocarem-se levemente. A sua respiração no meu pescoço. Os olhos dele, os olhos dele azuis e brilhantes, pesados. E os beijos, os doces beijos. As minhas mãos por entre os seus cabelos rebeldes. A liberdade, o deixar-se levar. O tempo a passar. O abrir da porta. O penúltimo beijo. O silêncio, novamente. E o beijo de despedida. O vento frio. A rua deserta. O sentimento? Em mim. E a dúvida no ar.